O Poeta.

O Poeta.

Sou eu o poeta que de dores se aproveita.

Aquele que fala sem medo dos amores que ferem.

Aquele que mente quando lhe perguntam se são reais.

O que invoca em pleno silêncio o tocar das notas melódicas das paixões.

E por fim morre na melodia embriagada de amor.

Na harmonia de um corpo sedutor .

E que quando a dor transcende a carne.

Mergulha em torpor.

Negando lhes o sentido.

Negando lhes a vida.

Que de nada servira.

E mesmo depois.

Ainda assim ama.

E se entrega.

B.M.