Capricho.

Capricho.

Capricho do tempo, destinos intensos, historias fundidas, fragmentadas.

Essas que foram forjadas, essas que foram talhadas para ser singular.

A minha.

Essa forjada como única forjada só ou a muito separada de sua igual.

Forjada a brasa malhada em fogo talhada a golpes vorazes.

O artesão?

O vento, o tempo, o próprio lamento frio é como dizem e afiado talvez.

Moldado na rocha aparadas as arestas.

Mas rogo para que certo seja meu propósito, que o possa abraçar.

E entregar-me como nos braços de uma amante quente, doce, suave.

Inconstante.

B. M.